Nace en 1902 en Sevilla.

     Viaja por G.Bretaña y Estados Unidos y muere en México, en 1963.

     Soledad, dolor, sensibilidad... son notas características de la personalidad de Cernuda.

      Su descontento con el mundo y su rebeldía se deben, en gran medida, a su condición de homosexual, a su conciencia de ser un marginado. Admite ser un "inadaptado".

      Sus principales influencias proceden de autores románticos: Keats, Hölderling, Bécquer... También de los clásicos, en especial de Garcilaso.

      Su obra se basa en el contraste entre la su anhelo de realización personal (el deseo) y los límites impuestos por el mundo que le rodea (la realidad). Es una poesía de raíz romántica.

      Los temas más habituales son:

      la soledad

      el deseo de un mundo habitable

      el amor (exaltado o insatisfecho). 

      Posee Cernuda un estilo muy personal, alejado de las modas.

      En sus inicios toca la poesía pura, el clasicismo y el Surrealismo, pero a partir de 1932 inicia un estilo personal, cada vez más sencillo (de una sencillez lúcidamente elaborada), basado en un triple rechazo: 

      De los ritmos muy marcados (uso fundamental de versículos).

      De la rima. 

      Del lenguaje brillante y lleno de imágenes: desea acercarse al "lenguaje hablado, y el tono coloquial"

      Desde 1936 Cernuda reúne sus libros bajo un mismo título: La realidad y el deseo, que se va engrosando hasta su versión definitiva, en 1964. Esta obra está formada por varios ciclos: 

      Inicios: poesía pura (Perfil del aire, 1924-27; fue muy mal recibida; D.Alonso declara que aún estaba "inmaduro") y clásica garcilasiana (Égloga, elegía y oda, 1927-28) 

      Surrealismo: Un río, un amor, 1929; Los placeres prohibidos, 1931.

      Su obra capital es Donde habite el olvido (1932-33), con un lenguaje ya propio; es un libro desolado y triste, tremendamente sincero. En esta línea se sitúa Invocaciones a las gracias del mundo (1934-35), que incluye el poema "Soliloquio del farero", sobre el tema de la soledad. Tres temas fundamentales en esta obra: la belleza de los cuerpos masculinos, el destino del artista, la filosofía de la soledad. 

      Después de la guerra continúa con su línea de depuración estilística, y trata temas como el de la patria perdida, recordada con añoranza o rechazada. Persiste su amargura. Desolación de la quimera (1956-62): es un balance final, sin retractarse ni disculparse. 

      En prosa escribe Ocnos (1942) evocación de Andalucía desde la distancia y Variaciones sobre tema mexicano.

      También fue un crítico literario bastante agudo y traductor (de Hölderlin y Shakespeare).  

DONDE HABITE EL OLVIDO 

Donde habite el olvido, 
En los vastos jardines sin aurora; 
Donde yo sólo sea 
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas 
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios. 

Donde mi nombre deje 
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, 
Donde el deseo no exista. 

En esa gran región donde el amor, ángel terrible, 
No esconda como acero 
En mi pecho su ala, 
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento. 

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, 
Sometiendo a otra vida su vida, 
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente. 

Donde penas y dichas no sean más que nombres, 
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; 
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, 
Disuelto en niebla, ausencia, 
Ausencia leve como carne de niño. 

Allá, allá lejos; 
Donde habite el olvido.

Cuando todo oscurezca, él escucha, habla ella,
cuando la tarde naranja desenrede la madeja,
cuando mi cuerpo tirite y tenga lista la maleta
has de disponer
que abran las ventanas y me dejen marchar,
que la noche no duela.
Me despedirás y arderé en una estrella.
Y celebrarás este pequeño milagro.

Han pasado algunos años desde la última promesa,
ella se marchó y dejó olvidado un cuerpo dormido.
Soñaremos que una noche a ella le pinchó la rueca
y no despertó.
Y a él sólo le queda celebrar
esta última ofrenda,
la despedirá y arderá en una estrella
y celebrará este pequeño milagro,
su pequeño milagro.

Él ha abierto las ventanas, y ella se aleja sonriendo,
imagina mientras la tarde naranja va cayendo.
Elegimos el camino, también al fin del trayecto,
y ahora a celebrar,
a la luz de una estrella vespertina y azul,
la hazaña de estar vivos,
conocerte aquí, todo aquello que fuimos,
ya sabes, en fin,
nuestro pequeño milagro,
mi pequeño milagro.

Ismael Serrano

Cuando ella sólo deja un cuerpo dormido, cuando al pincharse con la rueca sólo queda el rastro de lo que fue y no queda más que despedirse, dejar marchar a esa persona es una última ofrenda de amor. Una canción escrita para reivindicar el derecho a una muerte digna. Mi forma de celebrar el pequeño milagro de estar vivos y habernos conocido.

Poema

Te amo por cejas, por cabello, te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Yo conocí­ una vez un colibrí­,
que estornudaba con las flores.
Se intoxicaba cuando iba al jardí­n
y le mareaban sus olores.

Azucenas y vicarias
le causaban urticarias.
Los jazmines y azahares,
problemas estomacales.

Al colibrí­ de tanto estornudar
se le puso el piquito rojo.
No pudo más y decidió emigrar
con una lágrima en los ojos.

Hizo un dí­a sus maletas
y se fue de las violetas,
de su colibrí­ mamá,
a vivir a la ciudad.

En un apartamento
gris y todo de cemento.

El colibrí­ dejó de estornudar,
pero ahora andaba deprimido.
Volando solo por una ciudad,
sin ningún rostro conocido.

Una vida sin colores,
sin jardines y sin flores.
él creyó que se morí­a...
Cuando entró a una librerí­a.

El colibrí­ de pronto imaginó
que eran los libros como flores
de muchos pétalos y se asomó
a un mundo lleno de colores.

Y voló hasta el horizonte,
por praderas y por montes
y las flores al pasar
no le hací­an estornudar

¡Y tanto pudo ver
que quiso y aprendió a leer!

Entre los libros iba el colibrí­,
con su piquito investigando.
Sin darse cuenta, como en un jardí­n,
los textos fue polinizando

Y cruzó la geografí­a
con la trigonometrí­a,
luego a la astronomí­a
la llenó de poesí­a.

Nacieron libros con una visión
distinta del conocimiento.
Se coloreaba la imaginación
y florecí­a el pensamiento.

Todo se iba intercambiando
y la vida transformando
y la gente que leí­a
poco a poco comprendí­a.

¡Y el mundo fue feliz!
¡Y todo por un colibrí­!

Alejandro García Virulo

A veces…. Creo que yo soy como ese Colibrí… otras, me gustaría serlo… y otras más, uisiera conocerlo

Sucede a veces

 "Señor Roble:  ¿Con que tierra puedo alimentar sus raíces?"

Sucede a veces,

que uno se enamora de los árboles,

por la sombra que producen,

la fuerza de sus ramas

o la dulzura de sus frutos.

Sucede también, a veces,

que el árbol que uno ama

se convierte en hombre,

y uno ama sus ideas,

sus labios,

su corazón,

sus brazos

o el sexo,

(porque los árboles tienen sexo).

Y sucede después, a veces,

que el árbol que uno ama

está tan cerca que asombra,

asusta.

Deja de ser un árbol

y parece un sol

que deslumbra los ojos enamorados.

Y sucede entonces, a veces,

que uno no sabe

si cerrar los ojos y esconderse,

o contemplar al árbol-hombre-sol

hasta quedarse ciego.

Nuu dxi rizaaca

``Yáaga Ro': ¿Xhi yú guyaananiá' xcú'lu'?


Nuu dxi rizaaca
ranaxhi tobi ca yáaga ca':
bandá' ni rudiicani,
stipa náacani
dixiña xcuananaxhicani.

Nuu dxi laaca rizaaca,
yáaga ni nadxii tobi
rácani ti nguiu'
ne tobi ranaxhii xquendabiaanibe,
guidirua'be,
ladxido'be,
náabe
xquié'be
(ti ca yáaga ca' nápaca' xquiéca').

Ne ridi'di dixi, rizaaca,
yáaga ni nadxí tobi
suguaa dunabepe gaxha,
ruchibi.
Suuyu ma cadi yáaga laa
ne ma ruluí' ti gubidxa,
ruzaani lú ni ranaxhii.

Ne zacá rizaaca,
tobi ma qui ganna
pa gutaagu lú ne igáachi'
pa gu'ya'dxisi Yáaga-Nguiu'-Gubidxa ca'
de ra guiniti biani lú.

Irma Pineda Santiago: nació en Juchitán, Oaxaca, el 30 de julio de 1974. Estudió comunicación en la Universidad Autónoma del Estado de México. Actualmente radica en el Distrito Federal y escribe poesía en zapoteco y español.

Casandra vio en sueños el futuro.
En la sombra de una pesadilla Casandra leyó
los versos de ese poema que aún no han escrito
los dioses que, riendo, la hirieron con su maldición.
Supo del hambre y de las guerras de siempre,
de bufones celebrando el odio, bailando entre hogueras,
de despedidas y de monstruos minerales
bebiendo insaciables la savia dulce del planeta.

Casandra vio a hombres y mujeres
dormitando en sus burbujas
tras las máscaras del miedo.
Mas también vio la luz del alba
asomar por la cancela que nadie jamás abrió.
Supo que aún quedaban esperanzas,
que otros sueños la esperaban.
Casandra habló a todos de sus sueños
mas nadie la oyó.

Nadie creyó en Casandra y sus visiones
y la gente sólo vio en su augurio delirio y locura.
La condenaron a vagar perdida y sola.
Herejía es mostrar la verdad descarnada y desnuda.
Abandonada, tras los años la encontró
un muchacho que andaba buscando esperanza y respuestas.
Casandra habló con pasión de sus presagios
y de la luz del amanecer brillando tras la puerta.

- Creo en ti Casandra. No estás loca.
Se besaron y en su boca florecieron madreselvas.
-Dulce Casandra, ponte de pie.
-Yo te he conocido antes. Quizá te soñé.
Hay quien duda ya y cree en la leyenda.
Juntos buscarán la puerta.
Dulce mañana.
Yo, no sé tú...
creo en Casandra.

Hay quien duda ya y cree en la leyenda.
Juntos buscarán la puerta.
Dulce mañana.
Yo, no sé tú...
creo en Casandra.
Ismael serrano

*Casandra: hermosa hija de Hécuba y Príamo, fue sacerdotisa de Apolo. El dios, enamorado de la joven, le prometió el don de la profecía si aceptaba entregarse a él. Ella aceptó, pero una vez iniciada en las artes de la adivinación, se negó a cumplir su parte del trato. Apolo, airado, le retiró entonces el don de la persuasión: aunque ella dijera la verdad, nadie la creería. Casandra nunca sería creída en sus pronósticos. Y, así, anunció repetidamente la caída de Troya pero nadie le prestó atención.